LA STAZIONE DEI TRENI

Estate. Un bimbetto s’aggira nello spazio protetto della stazione (le auto, affamate di parcheggi, si muovono nervosamente a distanza di sicurezza). Non è solo. Un signore anziano, presumibilmente il nonno, lo segue a una decina di metri. Con discrezione, poiché non vuole intralciare il vagare esplorativo del nipote. Sa che la scoperta è elemento di formazione formidabile, spesso mortificato dall’intralcio ossessivo di adulti iperapprensivi.

Corricchia qua, là e si ferma spesso a osservare, il bambino, poi si gira a cercare il nonno per chiedergli cos’è questo? E il nonno s’avvicina e spiega, sintetico e incisivo. Quelli sono i binari su cui passa il treno… Quella “casa” è usata dalle persone che lavorano sul treno… L’altra, laggiù? Non c’è nessuno. Nessuno ci abita… Dov’è il treno? Oggi non c’è. Torneremo a vederlo, te lo prometto.

Il bambino s’allontana saltellando. Va verso il parcheggio, dove automobili accaldate ricercano il posto più comodo per parcheggiare. Il nonno gli urla fermati, aspettami. Lo raggiunge (un po’ affannato) e, assieme, attraversano l’asfalto.

Dall’altra parte, edifici diroccati, segnalati come pericolanti da un nastro biancorosso.

Si blocca, il nostro fanciullo. Diviene serio, s’acciglia. Guarda i ruderi, senza capire. Perché una tale rovina?, interpretiamo. Poi infila le mani nelle tasche dei pantaloncini, fruga ed estrae qualcosa. S’accosta al nonno, il quale, a breve distanza, scruta ogni espressione, ogni gesto del nipote, che gli mostra il palmo sinistro: nei pochi centimetri quadrati di quella manina orgogliosa alcuni mattoncini Lego.

Li porge al nonno. Va’ ad aggiustare i muri.

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